Autor: Andreas Niedermann

auf dem Balkon sitze, ein Glas Rye in der Hand, und einen leisen Ben Webster aus der Soundbox höre, der nicht das Rauschen des Wasserfalls übertönt, dann denke ich an euch, an euch alle, in den europäischen Städten, in der das nationalistische Gebrüll und Gehupe von türkischen Autocorsos die Luft erzittern lässt. All night long.

Aber da kann man nix machen, denn wir haben ja längst kapituliert vor dieser Art von Gewalt.

Und wenn wer es wagen sollte, mit einer Flagge der Mannschaft die dereinst die Türkei aus dem Turnier kegelt (es möge bald sein), durch Favoriten zu gehen, der wird diesen Abend kaum überleben.

«US-Popstar Chappell Roan: «Ich bin eine Dragqueen – ob es dir passt oder nicht»

Annabelle

Was ne Ansage! Und ich bin ein alter weißer Cis-Mann, ob es euch passt oder nicht. Passt es?

Die Nachricht: Ein 19-jähriger Afghane sticht von hinten ohne jeden ersichtlichen Grund eine 41-jährige Frau nieder, die auf einer Parkbank sitzt.
Ich poste dazu: Ich sage nichts …

Der Post wird gecancelt.

Der Post ist das weiße Blatt Papier, das eine Frau in Russland auf einer Demo gegen die Regierung in die Höhe hielt, und sofort verhaftet wurde.

Interessant, dass das auch hier, bei uns, zu verfangen scheint. Wer sagt, dass er nichts dazu sagt, sagt etwas falsches, unangebrachtes, unaständiges, demagogisches, antiwokes. Man könnte ja denken, der denkt sich etwas.

Honi soit qui mal y pense, wie der Berner Oberländer sagt.

Heute vor 80 Jahren opferten viele tausend junge Amerikaner ihre jungen Leben an der Küste der Normandie, damit wir fuckin Euros, diesen Nazidreck loswürden.

Ich bin immer noch voller Dankbarkeit für diese Soldaten, die sich letztlich, ohne dass ihr Land direkt angegriffen wurde, gegen den Nazifaschismus stemmten.

A thousand thankyous, dear Amis. You were heroes.

Ich fürchte, dass wir dieses Mal gegen den russischen imperialistischen Faschismus selber klar kommen müssen. Und gegen den Drecksislamismus, den hauseigenen Nazischeiß, und den woken Linksshit.

Ist gerade ein bisschen viel.
Aber für die Helden an der Küste der Normandie, war es auch nicht gerade wenig …

Nach fast zwanzig publizierten Büchern, fühle ich immer doch diese klamme Unsicherheit, falls ich nach meinem Beruf gefragt werde, Schriftsteller zu sagen. Es hat sich in all den Dekaden nicht das Geringste daran geändert.

Es ist mir immer noch peinlich. Als deklarierte ich mich als Angeber. Oder als Idiot. Oder angeberischer Idiot. Ich mag Leute nicht, die nach dem Beruf fragen. Ich tue es nie. Ganz im Kantschen Sinn: Was du nicht willst, das man dir tu, füg auch keinem anderen zu.

Vielleicht sollte ich mal mit meinem Therapeuten darüber reden. Aber ich habe keinen. Das mag auch daran liegen, dass der mich bestimmt fragen würde, was ich von Beruf bin.

Schriftsteller? Da wusste schon Fauser die richtige Antwort zu platzieren: „Schriftsteller? Was für ein großes Wort. – Ich bin Geschäftsmann.“

Schriftsteller? Sind das nicht die Leute in Lederschuhen und mit Büchern aus Papier in den Händen, in einer Welt, wo alles Sneaker trägt und iphones an den Griffeln?

Das ist etwas, was ich an den Leuten im Gym so schätze: Man kennt sich, man redet hin und wieder, und keiner fragt dich nach dem Namen und niemand nach deinem Beruf.
Dafür bin ich dankbar. Für viele ist es schon weird, dass ich mit einem 700 Seiten Buch auf dem Ergometer sitze, wo doch alle Welt Kopfhörer trägt und Tiktok-Filmchen anstarrt.

Schriftsteller? Wolf Wondratschek hat, meines Wissens, ein dickes Buch geschrieben, dass nur in einem einzigen Ex. manifest ist. Eine Auftragsarbeit. Und er ist der einzige bekannte Autor dem ich glaube, dass er auch schreiben würde, wenn er nicht gelesen würde. Im Gegensatz zu jenen vielen berühmten Kehlmanns, die das auch immer wieder mal behaupten.

Ich glaub ihnen kein Wort.

Schriftsteller? Ich nehme meine Arbeit (wenn man das Schreiben denn als solche bezeichnen möchte) ernst. Aber das Resultat betrachte ich distanziert und meist mit Ironie, wissend, dass es nicht so gut ist, wie ich dachte, dass es werden würde.
Wenn ich dann aber doch hin und wieder eine Stelle entdecke, die mir wie wirkliche Prosa erscheint, freue ich mich.

Für einige mag Hemingsway Diktum gelten: Es gibt nichts zu schreiben. Alles, was Sie tun, ist, sich an eine Schreibmaschine zu setzen und zu bluten.

Für mich gilt der erste Satz, aber der zweite nicht. Ich ersetze ihn durch diesen: Versuchen Sie so viel wie möglich, mit all Ihrer Kraft ganz am Leben zu sein, und wenn Sie lachen, lachen Sie wie die Hölle. Und wenn du wütend wirst, werde gut und wütend. Versuchen Sie, am Leben zu sein. Du wirst bald genug tot sein.

Ich bin Geschäftsmann. Kein sehr erfolgreicher, aber doch einer.
Frag eingfach nicht …

Wer sich bislang der Illusion hingab, dass er im Selbstverteidigungskurs, im Karate Dojo, im Tsiu-Tsitsu- Feriencamp, im Fit-Boxen und im Krav Maga-Seminar, die Kunst erlernen könne, einen Messerangriff abzuwehren, möge sich bitte dieses Video ansehen, und dann die Kurskohle ansparen um sich eine großkablibrige Faustfeuerwaffe und Mannstoppmunition zu besorgen.

https://www.youtube.com/watch?v=VmE6ZVoye-c

Wieder einmal in der Porzellangasse, d. h. in diesem Grätzel, unterwegs zur Buchpräsentation von Friedrich Hahns „Ein Dichterleben“.
Es ist kurz vor sieben, es ist warm (für mich ist es heiß), die Restaurants sind innen und außen gefüllt. In den Schanigärten sitzen vor allem junge Frauen. Sie sehen, mit ihren hartglatten Engelsgesichtern aus wie Schwestern von Lena Schilling und Luisa Neubauer. Und als ausgewiesene Individualistinnen tragen alle Sneakers an den Füßen und Handys an den Händen.

Im „Ährlich“, einem hellen MIni-Café trägt man – old school-mäßig – noch Schuhe. Wie konventionell ist das denn! Auf den Tischen keine Phones. Wo bin ich hier? Auf einer Zeitreise?
Gewissermaßen.
Friedrich Hahn hat sich mittig plaziert, begrüßt alle Eintretenden persönlich. Es sind nicht ganz zwanzig an der Zahl. Und sie sind, wie Hahn selber, Schuhträger, also schon fast nicht mehr dieser Welt zugehörig. Achtung –Bullshit!

Ein Dichterleben. Was soll das sein? Blaise Cendrars war ein Dichter, Francois Villon, Rilke, Verlaine und Rimbaud, Bert Brecht, Else Lasker Schüler, Gottfried Benn und Patti Smith. Und natürlich: Friedrich Hahn. Was, frage ich, wäre unter den Genannten das Gemeinsame? Außer dass sie alle Schuhe und keine Sneaker trugen? Und alle Gedichte schrieben, Bücher publizierten, mit sehr unterschiedlichem Erfolg, sehr unterschiedlicher Resonanz und ebenso unerschiedlich eingefahrener Anerkennung?

Und hier sind wir bereits beim ersten Thema von Hahn: Die Anerkennung. Die mangelnde Aufmerksamkeit für seine vielen, vielen veröffentlichten Bücher, und der Mühsal trotz Reputation und Belobigung einen Verlag für seine neuesten Arbeiten zu finden. Dies sei keine Klage, betont er. Aber, finde ich, da darf der Dichter ruhig klagen. Der Klempner jammert auch, wenn er keine Aufträge kriegt. Also warum nicht die Dichter?

Die Vorstellung seiner selbst, liest er vom Blatt. Es sind die Titel seiner Bücher. Es dauert ganz schön lange.

Hahn liest ruhig, klar und gut. Es sind Texte eines Dichters, der, wie es den Anschein macht, kaum etwas anderes zu tun hat, als zu dichten, zu schreiben und zu lesen. So sind es auch Texte über andere Autoren. Knausgard, zum Beispiel. Bücher entstehen aus Büchern. Das mag hier besonders zutreffen. Vielleicht die beste Story, zumindest die berührendste, ist jene, in der Hahn einen Bekannten porträtiert, einen Trinker und Verzweifelten, der (nach einem Training an der Waffe) Suizid begeht.

Oder die Stelle hier. Vielleicht die Schlüsselsätze::

«Abgründe, wohin man schaut, wohin man tritt. Klar…-man kann dagegen mit eigenen Geschichten anschreiben, über sie hinwegschreiben. Doch was nützt es? Abgrund bleibt Abgrund. Aber immerhin ist er mit der eigenen Geschichte dann auch der eigene Abgrund. So gesehen gehört es zum Schwierigsten und zugleich Gefährlichsten, Schriftsteller zu sein. Aber noch schwieriger und gefährlicher ist es -zumindest für mich- keiner zu sein.»

Ja klar, das Alter, die Krankeit(en), der Tod. Wie auch nicht. Wir tragen Schuhe. Und Hahns Querenzia ist, so paradox e erscheinen mag, sein „welkes Bein“, das ihn von weiteren Zumutungen und Unbillen der Existenz irgendwie beschützt.

Des Dichters Lesetiming ist geradezu exellent. Alle waren gut unterhalten, und als es ans Bücher kaufen ging, hielten sich die Schuhträger nicht zurück. Da dürfte es keine Klagen geben.

Als ich wieder durch das Grätzel spazierte, um einen D-Wagen zu kriegen, machte es mir nichts aus, nicht mehr jung zu sein. Im Gegenteil.
Ein Dichterleben? Viele Dichterleben. Viele unterschiedliche Dichterleben. Was ist die Gemeinsamkeit?

Wie sagte der namenlose Autor im Roman „Alte Schule -Blumberg 3“ im Gespräch mit einem Musiker:
„Zwei Leser in zwei Tagen, das war schon bemerkenswert. Mit einem dritten würde ich vermutlich Beute des Größenwahns.“
„Sind sind aber ziemlich selbstkritisch …“
„Wie man’s nimmt. Ohne Selbstironie ist der Job nicht auszuhalten. – Wie steht’s bei Ihnen?»

Wie immer: Wer lesen kann, der lese!

https://www.welt.de/kultur/plus251591228/Richard-Schuberth-Die-Ukraine-muss-kein-Leumundszeugnis-vorzeigen-um-sich-wehren-zu-duerfen.html

Da saßen sie dann, zu dritt, Frau Beglau flankiert von einem bärtigen Musiker-Rebellen, und von Milo Rau, dem designierten Chef der Wiener Festwochen, der hübsch zurückgenommen ja nicht die Idee aufkommen lassen wollte, dass er der Chef der „Republik“ sei, denn Frau Beglau bestritt die Eröffnungsrede, und dann ging’s auch schon ab, wie auf einer Party von Adoleszenten, für die der Bürgermeister das Rathaus geräumt hatte. Aktenordner wirbelten durch die Luft, ein grauhaariger Beamter im Treppenhaus wurde gerempelt und beinahe über den Haufen gerannt, verdattert blickte er dem verwegenen Haufen nach, der mit aller Bürokratie Schluss gemacht hatte.
Die „Repräsentanten der freien Republik Wien“ waren unterwegs zur Bühne auf dem Rathausplatz. Hui!

Was dann folgte, waren von Zetteln abgelesene Beteuerungen, dass alle willkommen waren in der „freien Republik Wien“, niemand sich fürchten müsse, und alle Geflüchteten von überall her Aufnahme fänden, und das alles gut würde, wenn wir „nur solidarisch sind und einander zuhören“.

Und schon war die Band „Bipolar feminin“ an der Reihe, und ließ keinen Zweifel daran, für wen all diese Freundlichkeit nicht gilt:

«Mit euren Bärten
Seid ihr die Experten für alles
Mit euren Schwänzen
Überschreitet ihr all meine Grenzen
…Ich töte euch alle
Ich bring euch alle um …“

Würde jemand dichten: „Fette Lesbenfotzen machen mich nur kotzen“, würde das zurecht als Hatespeech verurteilt. Aber eben, es gibt auch den gerechten Hass. Er ist eine Einbahnstraße, eine Sackgasse, auf deren Grund der Mann steht.

Pussy Riot durfte,musste, noch ihren Auftritt in der Kirche, mit ihrem Anti-Putin-Song auf die Bühne bringen. Allerdings ohne Verhaftung und zeternde Nonne?. Es war so ein bisschen, als ob ein Boxer, solo, seinen K.O.-Sieg auf der Bühne nachspielt. Man könnte fast sagen, es fehlte da ein bisschen was.

Eine müde wirkende Elfriede Jelinek verlas einen Text, in dem viel von „die und ihr“ die Rede, aber sonst ein bisschen überkomplex war, so auch das Gedicht von Sibylle Berg, die, wenn ich es richtig verstanden habe, eine Endzeitstimmung zum Inhalt hatte. Und ebenso „die“, waren die Hauptakteure. Ich vermutete, es waren die, die getötet werden sollten. Aber ich kann mich auch irren.
Es kam beim jungen Publikum gut an. Gejohle.

Jedenfalls ging’s lustig zu und her. Eben wie an einer Adoloszenz-Party.
Aber immerhin: Es wurden keine Hamasfahnen geschwenkt. (Und die Video-Auftritte von Varoufakis und der BDS-Fanin Annie Ernaux waren offenbar gecancelt worden. Bislang.)


P.S. Ich habe einige Jahre für die Wiener Festwochen in den „Zeitschnitten“ gearbeitet. Als Techniker. Meistens waren es israelische oder jüdische Produktionen.
Den Mumm, dieses Jahr eine israelische Produktion einzuladen, fehlte der „Freien Republik Wien“ ganz offenbar.

Im übrigen erinnerte mich die Veranstaltung mit ihrer Mischung aus Anspruchshaltung, Weinerlichkeit und Pathos an die Vollversammlungen in den „Autonomen Jugendzentren“ in Basel und Zürich, damals, in den 80ern.

Nun denn: es kamen dann die 90er.

Eine knifflige Aufgabe: Einen großen, beinahe mächtigen Ast eines Ahorns abzusägen, im fast senkrechten, unterholzverwachsenen Gelände. Der Ast in etwa sieben Meter Höhe, und keine Chance ihn mit einer Leiter zu erreichen. Und wenn, dann wäre die Operation zu gefährlich, da es keine Garantie gibt, dass der Ast nicht den Säger erschlägt.

Was tun?

Ich habe lange Zeit fürs Theater gearbeitet, und wenn die Regie einen Regen wollte, der aber nicht den Boden erreichen durfte, dann war dies nicht die Grenze des Machbaren. Man fand irgendwann eine Lösung, und zwar eine, die nichts kosten durfte. Das Budget winzig, die Ansprüche gigantisch.

Aus Sand Nägel machen, das war das Können, das verlangt wurde. Und es war in gewisser Weise glücklich machend, wenn eine Idee funktionierte. Immer war es das. Es war nicht die Umsetzung für die Regie, die happy machte, sondern dass eine gefinkelte Idee tatsächlich funktionierte.

So wie der Ast dann fiel, nachdem ich vieles durchdacht, vieles im Geiste durchgespielt, viel recherchiert, viel gebrütet hatte, und Vorrichtungen gebastelt und ausprobiert hatte.
Er fiel. Niemand wurde verletzt. Und wie gesagt: Es war nicht das Fallen des Astes, der happy machte, sondern, die ausgeklügelte Idee, die dazu gebraucht wurde. Und das mit den beschränkten Mitteln, die zur Verfügung standen. Aus Sand Nägel machen, eben.

Also, wenn ihr mal ein technisches Problem habt: Ihr wisst, wo ihr mich findet.