Autor: Andreas Niedermann

Ich war in der Kirche und versuchte mich nicht zu langweilen. Aber es war für einmal gar nicht langweilig. Eingemauert in diesen finster-wienerischen Niedertrachtsbarock. Der steingewordenen Verhöhnung der unterlegenen Protestanten bei der Gegenreformation. Diesem unermesslichen Gedränge von sinnlosen Schnörkeln, Voluten und Putten, und Statuen unbekannter Heiliger. Ich dachte an Narziss und Goldmund von Hesse. Ich denke immer an Narziss und Goldmund, wenn ich Statuen von Heiligen sehe.
Wie ich immer ans Kiffen denke, wenn sich die Gläubigen nach der Einnahme der heiligen Hostie in die Bänke knien. Als Kind wartete ich immer darauf, dass nach dem verspeisten Leib Christi was tolles mit mir passieren würde. Es geschah nie etwas. Wie der Kifferdebutant auf die Wirkung des Stoffs wartet, so wartete ich. Die Wirkung tritt ein, aber man merkt sie nicht. Die heftigste Wirkung ist, dass man den Menschen nicht mehr traut, nachdem man sie in der Kirche hat knien sehen.

Dann dachte ich an Mutter Teresa. Mutter Teresa, so macht es den Anschein, ist die Patronin der Wiener Spitäler. Mutter Teresa stand auf Schmerzen. Sie verweigerte Sterbenden Painkillers. Sie war der Ansicht, dass man durch Schmerzen Jesus am Nächsten komme.

Wenn man es genau nimmt, waren die Schmerzen Jesu gar nicht so irre. Viele Krebspatienten erleiden mehr. Und in Pinochets Kellern und in den Konzentrationslagern der Nazis und den Gulags von Stalin waren auch ne Menge Schmerz. In Guantanamo auch.

Aber Mutter Teresa starb, ohne an Gott zu glauben. Sie hatte nach ihm gesucht. Ihr langes Leben lang. Sie war verzweifelt, weil Gott ihr nicht antwortete. Wie Jesus. Denn auch er starb gottverlassen. Das hat sie vielleicht getröstet. Aber vermutlich nicht.

Das sind so die Dinge, an die man in Kirchen denken kann. Man könnte natürlich auch andere Dinge denken. Aber ich nicht. Nicht mit meiner Vorgeschichte. Aber ich denke gerne an solche Dinge. Wie oft komme ich denn schon in eine Kirche?

Und während der ganzen Fahrt mit der Tram zur Kirche löcherte mich meine neunjährige Tochter wegen dem Baum der Erkenntnis, dem Paradies und den Erzengeln. Es hörte schon die halbe Tram zu.

Verdammt, dachte ich, vielleicht liegt diese Fragerei in der Familie?
Und wenn es so wäre, warum und wieso und weswegen?

«Die Dämmerung senkte sich über die Hochebene, Nebelschwaden strichen an der Bergflanke entlang. Ein leichter und ausdauernder Nieselregen verlieh der Fahrbahn einen dunklen Glanz, und über die triefenden, grünen Wiesen führten nasse, gewundene Straßen zu Gehöften die aussahen wie große sanfte Tiere, die man im Regen vergessen hatte.
„Holyshit!“, entfuhr es Leonhard Singer.
Dies war sein zweiter Fehler.»

In den letzten Tagen, gestern vielleicht, schrieben die Kollegen vom Franz Dobler Block über Franz Jung und, jetzt kommt’s, über Walter Serner. Grundgütiger! Wie erfreut wir von der Kulturredaktion die Hände hochrissen: Walter Serner! Tor! Tor! Tor!
War er nicht auch unser Gott gewesen, zumindest eine Weile? Vor vielen, vielen Jahren, als wir noch schwarzen Afghanen rauchten, die Haare lang und einen Brotsack trugen, und richtig Schiss hatten, vor großstädtischer Serner-Eleganz und Dandytum und wirklicher Gscheitheit. Walter Serner.

Ich wusste damals nicht einmal, dass er eigentlich Seligmann hieß und Jude war. Nur dass sich «seine Spur in Theresienstadt verlor», und auch da waren sich viele von uns nicht ganz sicher, was das zu bedeuten hatte, so dumm waren wir.
Aber ich liebte Walter Serner. Zut!, sagte die Tigerin, und andere anregende Dinge mehr.
Serner, Roth et alliis, sie schrieben wunderbare, kompakte Romane, sie schrieben in einem dichten Stil, wie Boris Vian, sie laberten nie rum, brachten es immer auf den Punkt, sie hatten es eilig und  waren auf der Flucht, die Frauen waren verführerisch, der Pernod duftete, das Leben war gefährlich, und, vor allem, es war kurz.
Und sie hatten noch etwas: Autorenanstand.
Sie schrieben keine 700 Seiten Dinger, die den Leser zeitlich und finanziell an das eine Buch banden, sie ließen mit ihren 160 Seiten auch die Kollegen leben.

Dieser Tage kam einer der gefühlten tausend österreichischen «Starautoren» mit einem 650 Seiten Oschi raus. (In Österreich heißt ein Laiendarsteller: «Hobbystar».)
Nun ja, man kann es ihm ja schlecht verbieten.

Als Friederich Dürrenmatt einmal gefragt wurde, was er von Günther Grass halte, antwortete er, dass ihm Günther Grass zu wenig intelligent für dessen dicke Bücher sei.

Wir lieben Serner!

Gestern saß ich zusammen mit dem Herrn Schütz im Anzengruber, wie ich zwei Tage zuvor mit Frau Salina im Anzengruber gesessen bin, und einige Zeit vorher mit Herrn Dobler, so dass man annehmen könnte , ich säße eigentlich immer nur im Anzengruber, was aber Unsinn ist, denn ich sitze sehr selten im Anzengruber.
Aus mannigfaltigen Gründen. Deren wichtigster der ist, dass ich im Anzengruber gerne anregende Gesellschaft habe, weil mir sonst das Sitzen im Anzengruber keine rechte Freude zu bereiten vermag, und vom Betrachten der Büsten von Herrn Glavinic, Lottmann, Pilz, Kogler und diversen Akteuren des heimischen Filmschaffens, wird mein Geist nicht angeregt, auch nicht sediert, nein, das nicht, aber er fällt dann irgendwie in die Grube die er sich selbst gegraben hat, und das ist nicht wirklich schön.

Gestern saßen da also der Herr Schütz und ich, und tranken Bier.
Ich trinke eigentlich nie Bier, aber im Anzengruber schon, denn dort habe ich mich, vom Grießkirchner kommend, übers originale Budweiser zum belgischen Leffe hochgearbeitet, und süffle jetzt die belgische Suppe und wünsche mir dabei, es gäbe auch noch richtige belgische Pommes frittes, in Rindertalg herausfrittiert und mit «PiliPili»-Mayo-Tunke versehen, und wahrlich ich sage euch, ich wäre mehr als zufrieden am Leben zu sein.

Aber auch ohne belgische Pommes hatten wir zu reden, und wir redeten über die Güte des amerikanischen Fernsehens, die Serien und Sequels, über Dexter und Two an half Men, Scrubs, Big bang theory, und die hammermäßig genialen amerikanischen Autoren, die längst erkannt hatten, dass man heute den Roman im Fernsehen bringt, und wir redeten auch darüber wie unmöglich das hierzulande ist, aus uns teils bekannten, teils unbekannten Gründen, und wie scheißebetulich diese deutsch-schweizer-österreichischen-Fernsehdinger immer geraten, und wie dann irgendwelche Schlaumeier in periodisch getakteten, immer wieder kehrenden Abständen verlautbaren lassen, dass dies dem Mangel an guten Autoren geschuldet sei, was natürlich völliger Käse ist, und dies wird nicht nur Fritz Ani und Dominique Graf bestätigen, sondern auch noch ein Batallion anderer.

However. Es war gut darüber zu reden. Und ich, ein erklärter Dschungelcampfan sage allen die es nicht hören wollen: Das Dschungelcamp ist der Oymp des deutschsprachigen Fernsehens. Höher geht’s nicht, und jetzt, Torfis, beginnt euer Aufstieg!
Berg heil!
(Und jetzt seh ich mir das Lauberhornrennen an.)

Heute, beim Frühstück, saßen wir alle beisammen und beweinten den Hasen, der uns in der Nacht verlassen und die große Reise angetreten hatte. Die Kinder waren aufgewacht und hatten die immer matter werdende alte Häsin rumoren gehört, und dann habe sie zweimal gequickt und dann sei es wieder still gewesen.
Ich denke, «Spitzi» hat den Tod angeknurrt, wie es manchmal ihre Art war, wenn man sich ihr näherte, und sie wird nach ihm geschnappt haben. Bestimmt.

Draußen fällt und fällt und fällt der Schnee und wir hören das Scharren der Hausbesorgerschaufeln auf den Gehsteigen, die Stadt versinkt zu den Geräuschen sinnlosen Geschaufels, und Ella sagt, das sei das erste Mal dass sie mich habe weinen sehen, und das wird wohl stimmen, und ich kann mich nur darüber wundern, dass es mir nahe geht.
Mir wurde in den Religionsstunden beigebracht, dass Tiere keine Seele haben, aber ich mochte das nie recht glauben. Später zweifelte ich, ob überhaupt irgendjemand eine Seele habe, und heute trete ich innerlich einen Schritt zurück, wenn jemand von «Seele» spricht.
Was ich damit sagen will, ist, dass ich noch immer nicht Bescheid weiß.

Wir gingen dann alle unserer Wege. Ich stampfte traurig durch den Schnee, stemmte im Geisteszentrum Gewichte, ging einkaufen, und spielte auf der Gitarre «Simple twist of fate», dass ich mir gestern beigebracht hatte.

Dann wollte ich an einem Text weiterarbeiten, aber es ging nicht. Ich legte «Blood on the tracks» auf, schrieb diesen Block und wusste, dass dies noch nicht alles gewesen war. Mit oder ohne Seele …

Es hatte in der Nacht geschneit, und beim Frühstück kam das Gespräch auf die Katholiken, und meine jüngere Tochter fragte, ob Katholiken die sind, die an Gott glauben und ich antwortete wahrheitsgemäß, dass es unter ihnen welche gäbe, die das tun.
Dann lief ich durch das wunderbare Schneegestöber zum Geisteszentrum und trainierte. Auf dem Rückweg dachte ich wieder an die Katholiken, vielmehr an die zigtausend Mitglieder dieser zur reichen, weltweiten Sekte verkommenen Religionsgemeinschaft, die sich in Paris auf die Straße begeben hatte, um uns anderen klipp und klar zu verdeutlichen, was moralisch und ethisch korrekt sei: Keine Gleichstellung homosexueller Paare.
Diese vielen empörten Katholiken mit ihren Einheitstranspenten! Ein großartiges Bild. Wenn das nicht Chuzpe war, was dann? Die trostlose Anmaßung einer Gemeinschaft, deren Proponenten – seit Jahrhunderten –  in ihren Einrichtungen Kinder und Schutzbefohlene misshandelen und missbrauchen. Von ihren Bischöfen und Kardinälen in Gauneromerta beschützt.
Man könnte auf den Gedanken kommen, dass ihnen ein bisschen Demut doch gut stehen würde. Aber ich  bin naiv. Hier geht es um Macht, und nicht Moral, Idiot!

Es schneite immer noch, als ich all das dachte, und ich mag es, wenn es schneit, und als ich mich dem Alois Drasche Park näherte, konnte ich hören, dass ich mit meiner Freude nicht alleine war. Hinter der Palisadenwand, aus dem Spielplatz, drang das Vergnügungsgekreisch von Kindern, und das hohle Bollern von Schneebällen auf den Holzwänden.

Ich glaube nicht, das Gott etwas dagegen hätte, wenn einige der Kinder nur Pappas oder Mammas hätten.
Aber der hat ja nichts mehr zu melden.

Bei uns ist es üblich, nach dem Putzen, die Schuhe ordentlich zu wichsen, und manchmal, wenn wir dabei aus dem Fenster blicken, sehen wir die Couleur-Studis in vollem Wichs zu ihrer Bude traben. Hin und wieder wird von Linkslinken dagegen  demonstriert. Darum bilden die Bereitschaftsbullen zum Schutz der Koorporierten einen Spalier und wichsen drohend die Knüppel.
Montagmorgen kommt der Putztrupp, schrubbt das Parkett und wichst es danach ordenlich ein. Die Wichse besteht aus Bienenwachs und feinsten Ölen, so wie wir auch nur beste Schuhwichse verwenden, denn der gute Wichser weiß, was er an der guten Wichse hat. Den Film «Der Wixxer» haben wir nie gesehen. Wir sind nicht bildungsfern und sehen uns keine Programme an, die uns mit miesem, fehlerhaften Deutsch beleidigen könnten. Das ist wirklich nur was für Wixxer.

Mit freundlichen Grüßen

Familie Wichsmann-Preußler

Ich lag gestern falsch. Der Hase lebt noch. Ich find’s gut, falsch zu liegen.
Heute Morgen las ich während meiner Passfahrt im Geisteszentrum, Billers Artikel über eine Begegnung mit Tuvia Tenenbom im Hotel Adlon. In der «Zeit». Wo sonst.
Ich weiß aber immer noch nicht, ob ich die 17 Euro für «Allein unter Deutschen» ausgeben soll. Nicht des Geizes, sondern des wenigen Geldes wegen. Ein Buch bedeutet noch immer eine Anschaffung, und über die muss nachgedacht werden. Aus mehreren Gründen: 1. Aus Mangel an Geld, 2. Mangel an Platz, und 3. Aus Mangel an Lust, mich langweilen zu lassen.

Billers Artikel war sehr schön und freundlich und klug, konnte mir aber nicht weiterhelfen. Wenn ich einmal reich wär‘, und in einem großen Haus mit Bibliothek leben würde, würde ich das Buch kaufen. Vielleicht wäre ich dann auch reich genug, es nicht zu lesen. Aber eigentlich möchte ich die Bücher, die ich kaufe, auch lesen. Das war schon immer so und wird sich vermutlich auch nicht mehr ändern. Die nächsten 100 Jahre.

Dann las ich in Spiegel online, dass sich Broder bei Augstein entschuldigt habe. Der Artikel war so aufgemacht, dass er den Anschein erweckte, dass Broder eine Generalentschuldigung abgeliefert hätte.
Wenn man dann zu Broders Original in der «Welt» wechselte, blieb von diesem Anschein nur mehr der Schein. Broder entschuldigte sich – korrekt – für zwei überzogene, heftige und vor allem spekulative Anschuldigungen, aber den Rest ließ er da stehen wo er hingehörte. Aber so machen die das (fast) überall in den Medien. So plattelten sie auch den Steinbrück auf. Aber das führt jetzt zu weit.

Dann stieß ich bei Amazon auf das Buch von Bettina Wulff. Es hat 1136 Rezensionen!!! Man sollte ein Buch mit diesen Rezen machen.

Ansonsten sehe ich mir das «Dschungelcamp» an. Besser kann Fernsehen hierzulande nicht sein. Das ist amtlich. Welldone RTL.

Unsere Häsin, von den Mädchen «Spitzi» genannt, ist 8 Jahre alt und wird heute oder morgen sterben. Sie hat sich in ihr Häuschen zurückgezogen und will nicht mal mehr den Petersiliestengel fressen, den ich ihr hingelegt habe. Man muss wissen, dass Hasen für Petersilie, einen Mord begehen würden.

Spitzi ist das mutigste Tier, das ich kenne. Sie würde einen Tiger angreifen, wenn der ihr zu nahe kommt. Sie hat uns alle hier schon mal gebissen und sie wurde nie wirklich ganz zahm. Sie ist ein richtiges Tier.

Und ich muss zugeben, dass mir, während ich dies schreibe, die Tränen kommen. Ich weine. Und als Schriftsteller weine ich im Voraus, bevor das traurige Ereignis eingetreten ist. Ich weine bei der Vorstellung des zu erwartenden. Denn es wird geschehen. Und dann werden die Kinder kommen, und es wird sehr traurig werden, und ich werde sie trösten müssen, wissend, dass es auf dieser Welt keinen Trost gibt und schon gar keinen der Worte.

Aber es sieht so aus, als würden die Tiere in ihrem Leben nicht durch das Alter gedemütigt. Sie leben, und dann sterben sie. Ohne künstliche Hüftgelenke, Viagra, Leberzirrhosen, Brillen, Rollatoren, Bypässen und Windeln.

Hier ein Abschnitt aus meinem ersten Roman «SAUSER» von 1987. Hat sich nichts geändert. Zumindest nicht, was die Tiere anlangt:

«Als dann aber alle meine Tiere vor der Sennerei zusammen getrieben waren, und ich die Herde Perdi übergab, musste ich ein paar Mal leer schlucken. Die zwei Kälber, die mich in ihr kreatürliches Herz geschlossen hatten, leckten mir ein letztes Mal die Hände und ich rief ein allerletztes Mal meinen Lockruf und die siebzig Tiere antworteten mit Muhen und Blöken.

«Sie geben dem Hirten Antwort», sagte Perdi beeindruckt, und ich spürte dieses Würgen im Hals, diesen Kloß, und ich verdrückte mich wie am ersten Tag in den Schuppen und wischte mir die Tränen von der Wange. Dann ging ich wieder zurück und sah zu, wie die Bauern die Herde in Bewegung setzten. All diese Kälber und Rinder, all die Schwänze und Hörner, die feuchten Schnauzen und die Sandpapierzungen. Traurig, traurig. Und ich dachte daran, wie oft sie mich genarrt und geärgert und gereizt hatten, ich dachte an all den Hass und die Schläge mit denen ich mich an ihnen gerächt hatte, aber es wurde nicht besser. Sie waren mir ans Herz gewachsen.

Ich sah ihnen nach, bis sie verschwunden waren. Erst dann packte ich meine sieben Zwetschken zusammen. Der Abschied von der Alpcrew rührte mich weniger. Ich schüttelte allen die Hände und ging.»

Broder hat recht.